BIP!

Son tiempos de cambio en las formas del desplazamiento urbano, escuchamos por todas partes. Un buen momento para recalcar que de esto resulta, quizás por causas que podríamos llamar inevitables, una permanencia, una insistencia en cierta belleza que nos es connatural.
La tarjeta, bien lo sabemos, nos lo han repetido desde todos los ejes, tiene por apellido “Bip!”. Resulta evidente el origen onomatopéyico de la expresión aquí reseñada. La máquina emite un sonido, los hombres van y lo reproducen fonéticamente, persistencia del balido que nos hace humanos. Nada nuevo hay en ello ni en nada de lo que expondré a continuación.
El receptáculo emite dicho sonido y no otro; ello es porque tiene sus razones para hacerlo. A pesar de que mucho se ha especulado bajo excusa de los más arbitrarios motivos, - con fines propagandísticos, las más de las veces-, la verdad es una y clara en esta materia: El Bip! de la maquinita alude, como todos ya saben, a una imitación del canto de las aves. Imitación artefactual, fuertemente mimética, en quinto o sexto grado en escala de millón (en el cruce entre Platón y Houllebecq está la más precisa respuesta), pero imitación al fin y al cabo. La conclusión es unívoca: esto emparenta al sistema con el sempiterno deseo del hombre por volar.
Sería de una ingenuidad inadmisible atribuir a una casualidad el hecho de que el dispositivo sea empleado para mentar los desplazamientos ciudadanos.
El saber popular, muchas veces renegado, nos recuerda que la movilidad terrestre, sea ésta subterránea o en altura, esconde en su función tecnológica una nítida ambición de trascendencia. Bien lo sabe la industria aeronáutica; juega diariamente con ese saber, haciendo de ello un lucro sideral, mayor que cualquier empresa de transporte terrestre o marítimo. Ahí donde tecnología e ionósfera se confunden, sitúase el límite que el humano ha trazado en términos de metafísica industrial. Pero a no engañarse: esa localidad es en realidad una borradura, en este caso la de los orígenes del capitalismo, con toda la seriedad de consecuencias que ello conlleva.
Ya que la máquina es el ente mediador por excelencia en todo este constructo histórico, hoy por hoy nadie tiene empachos en decir que el hombre no es medida de inmanencia para el todo. Ello no hace ninguna novedad, si bien nos acerca a nuestro objeto en las implicancias de la voz “Bip!”. La máquina, podemos añadir en consecuencia, está desde siempre en un plano ideal superior al humano. Las superposiciones intermedias no hacen diferencia, si bien constituyen una de las posibilidades de que podamos notar las diferencias más o menos visibles en el mundo.
A menudo nos topamos en los muros de los arrabales con un stencil provocativo y enigmático. Un niño corre con los brazos extendidos mientras una paloma lo observa en ademán pesaroso. En ciertos bares opinan que el significado es muy claro y alude a una pronta catástrofe; en otros, vacilan en ser tan categóricos. Todos, sin embargo, coinciden en algo: la significación de ello es eminentemente ciudadana. Parece más que probable que así sea, en efecto, toda vez que la imagen no se ve en otros parajes que no sean los cordones que rodean a nuestra querida capital. Al menos yo no tengo noticia de que el stencil haya sido visto en campos, montes, lagos o desiertos, si bien cierto mito urbano pregona que en ocasiones, cuando se vuela a gran altura, es posible deducirlo a través de cierta nomenclatura de nubes, a no menos de tres mil quinientos metros por sobre el nivel marítimo. Me declaro agnóstico frente al particular.
Mientras, nuestros oídos se llenan de repeticiones del sonido en cuestión. Repeticiones de repeticiones, proliferación de un deseo trunco y a cada paso más inconfeso, por cuanto oculto en capas de desplazamiento ciudadano ininterrumpido. El movimiento es implacable para con todo origen, pero ahí tenemos la sabiduría popular para hacer de ello una memoria en cada período amnésico, o la suma de estos, que es decir la existencia.
Jamás volaremos, ingrata certeza. A falta de alas, bueno resulta el plástico de la tarjeta. Útil, cuando menos, para olvidar mientras se viaja. La vieja alegoría del alcohol permanece en operancia, contrario a lo que sostienen los dogmáticos de la academia.
Queda un consuelo, que tiene el mérito de rescatar la belleza propia del proceso. El humano, haciendo valer las estrategias de significación que tiene a la mano, intenta asir el deseo escondido por medio de una reproducción onomatopéyica. Cierto es que no puede sino fracasar, toda vez que con cada voz, cada graznido, ha añadido una capa más de incomprensión al tránsito de lo olvidadizo. Pero ese nuevo fracaso, esa derrota que se repite hasta el paroxismo, ¿no es señal de una muy estética caída? No hay llamas rondando, pero es innegable que seguimos participando de los dominios de la belleza.